El Rocío, ese curioso sarao

- "¡Esto hay que vivirlo. No se puede explicar con palabras... esto hay que sentirlo!"

Cualquier compañero que haya tenido que realizar alguna vez en su vida una cobertura informativa de el Rocío habrá oído estas frases miles de veces.

Le pones el micro a cualquier cara que remate una bata rociera y es lo primero que te suelta: "esto hay que vivirlo" insisten mientras le dan otra vuelta a las croquetas o a los pinchitos en la sartén.

Sartén rodeada de miles de botellines de cerveza ya usados, botellines mezclados con condones presuntamente también usados que se confunden, todo revuelto, con restos de tripas de salchichón y chorizo...

- Esto hay que vivirlo, compadre, vuelven a repetirte.

- Vivirlo y sobre todo beberlo, ¿no?, les digo yo.

Confieso que me gusta. Me gusta el componente hedonista, de disfrutar de la vida, que rodea a toda la liturgia rociera.

Si se le quita la caspa, el megatufo hortera... si se le quita la coartada religiosa, que no se la creen ni ellos, la verdad es que queda un sarao la mar de güai.

J.T.

Chabolas en el Guadalquivir

En la oficina del Defensor del Pueblo andaluz lo tienen muy claro: están todos tan tranquilos, pacíficos, inofensivos... pero si aparece alguien del clan adversario.. empiezan a surgir pistolas y vuelan los tiros: se transmutan.

Trescientas personas sobreviven desde hace dos meses bajo un puente cercano al

Guadalquivir, en Sevilla, porque tuvieron que salir huyendo de sus casas tras un tiroteo en el que un chaval de diecisete años murió, parece que accidentalmente, en el cruce de disparos. El miedo a la venganza hizo huir a todo el entorno de la persona de cuya pistola salió el tiro fatal.

Entre ellos hay prácticamente un centenar de niños que desde entonces no han vuelto a ir al colegio. Tanto la trabajosa reescolarización, como el agua, la higiene, la falta de comida o el calor son un problema de difícil solución.

Las instituciones no tienen muy claro cómo ni quién debe ponerle el cascabel a ese gato.

El caso es que, nunca mejor dicho, el uno por el otro la casa lleva ya dos meses largos sin barrer.

Y mientras tanto pasan los días.

Está ocurriendo aquí, en Sevilla, Andalucía, España, Europa... en los albores de la segunda década del siglo XXI.

J.T.

Comprarán nuestro trabajo según interesen nuestras historias

¿Qué les pasa a los periódicos?

Pues les pasa que no espabilan. El mundo está cambiando y los periódicos parece que no se enteran.

Las fotos más interesantes, las noticias más destacadas del periódico de esta mañana ya las vi anoche en Internet. Las vi igual o mejor tratadas. Y a tiro de click, enfocadas de diez maneras distintas según el digital consultado.

¿Qué se puede hacer frente a esto?

¿Y las teles? ¿Cómo será la manera de ver la tele cuando se complete la digitalización?

Nos están faltando reflejos. Ha pasado con la música, con el cine... y le ha llegado la hora a los periódicos y a la tele... Pues nada, a pesar de todo aquí seguimos, mirándonos el ombligo...

Yo no sé si los periódicos morirán o no. Yo no sé si la tele seguirá siendo lo que es. Pero desde luego lo que no se podrá es continuar rellenando espacios con historias que no interesan.

Comprarán nuestro trabajo por lo que interesen nuestras historias. Eso es lo úinico que no cambiará.

Ahora bien ¿las contaremos en un periódico, en la radio, la tele, en el móvil o en una pantalla gigante mientras esperas que llegue el autobús? Lo sabremos... después de la publicidad.

J.T.

Carta a un becario de periodismo

Te veo llegar, querid@ becari@ y tu cara de ilusión me hace callar la primera pregunta que se me ocurre a porta gayola:

¿Te engañó alguien o te engañaste tú solo/a?

¿Nadie te advirtió hasta qué punto elegiste una carrera que desembocaba inevitablemente en un oficio de pringao?

¿Nadie te dijo que las facultades las usan como coartada una serie de indocumentados que jamás han salido a la calle para hacer un reportaje?

¿Nadie te avisó que ser carne de becariado equivale a convertirse en mano de obra barata que evita aumentar plantilla y reduce puestos de trabajo necesarios?

¿Nadie te contó que en España, cada año, salís al mercado diez licenciados por cada puesto de trabajo posible?

¿Nadie te dijo que aunque en este oficio de lo que se trata es de encontrar buenas historias y contarlas, es mucho más importante pensar sólo lo justo, sacar poco la cabeza y actuar con sumisión si quieres prosperar?

Pues aquí lo tienes dicho, Si aún así continúas pensando que ser periodista merece la pena, bienvenido/a al club. Porque pese a todo, y si estás por la labor, éste continúa siendo el mejor oficio del mundo.

J.T.

Compre el ABC y llévese una videocámara

Leo en ABC la oferta de una videocámara de alta resolución por 94,95 euros de nada mas veinte cupones añadidos.

Leo la oferta y me recuerda cuando en Diario 16 Málaga, siendo yo director, regalábamos toallas de playa con el logo del periódico. De eso hace veinte años. Entre aquellas prehistóricas toallas y esta vanguardista videocámara han ido pasando cientos de vajillas, cristalerías, películas, libros, cedés, figuritas mil, gafas, camisetas, nórdicos, móviles, mp3 y hasta croissants. Ni un solo periódico se ha quedado fuera del mercadillo.

Recuerdo mis discusiones con los gerentes cuando me querían convencer de la bonanza de este tipo de ofertas.

En aquel entonces, y hace veinte años, les dije que aquello era el comienzo del fin: no regalábamos cosas con el periódico, regalábamos el periódico con cosas.

Los gerentes nunca creyeron en la capacidad de los periodistas para vender historias, para interesar exclusivamente por la esencia de nuestro trabajo, la noticia. Desenlace: los gerentes acabaron tomando el poder y los periodistas fuimos perdiendo una batalla detrás de otra.

Regalar cosas con los periódicos fue el comienzo de un camino sin retorno. La agonía continúa. Cada día más patética

J.T.

Gran Premio de Jerez

Maletas en domingo de ramos

En Andalucía, sobre todo en Sevilla, domingo de ramos es sinónimo de renovación (con mejor o peor gusto, pero renovación al fin y al cabo). A mí me parece también un día de luz, de alegría, de regreso a la vida tras los tonos grises de los meses fríos. Es el día en que se celebra la explosión de la primavera, el día en que se olvidan por fin hasta el otoño abrigos, bufandas y demás agobios.

Ayer tuvimos una guinda añadida: el anuncio de la marcha de Manuel Chaves del gobierno andaluz, después de 19 años como presidente.

Cuando Chaves llegó a Andalucía aún faltaban dos años para la Expo 92. Coincidió seis años con Felipe González, ocho con Aznar y ya iban cinco con ZP, a quien ahora parece que va a acompañar en el gobierno de la nación.

Zapatero le ha encontrado a Chaves el resquicio exacto para dejar la presidencia de la Junta sin que su imagen salga mal parada del todo. Si se trata de una patada hacia arriba o no, el tiempo se encargará de aclararlo.

Hay en la iconografía sevillana del domingo de ramos una cofradía llamada "Amargura". Sale a la calle a partir de las siete y media de la tarde, justo la hora en que comenzó a extenderse por las calles andaluzas la noticia-rumor de que Chaves se marchaba de aquí.

Claro que detrás de la Amargura desfiló ayer, como todos los domingos de Ramos que no llueve, otra cofradía llamada "Amor". Cuando los nazarenos del Amor pasaban ante el alcalde socialista de Sevilla, -que esa es otra, alcaldes aconfesionales pasteleando año tras año con la iglesia como si no pasaran los siglos- todas la páginas web contaban ya con grandes caracteres que Chaves se marchaba de Andalucía.

La Amargura y el Amor en la calle y Chaves haciendo las maletas.

J.T.